[Malphas - Opale] Dans les Bras du Diable - FT. Opale

Il pleut depuis des heures, une tempête violente lors de laquelle tout le monde reste chez soi, à l'abri des murs plus ou moins isolants. Tu détestais devoir rester enfermée avec les autres, avec lui. Malphas vous avait ordonné de rentrer dés les premières chutes de pluie, quelques heures plut tôt, et tu t'ennuyais. Tu avais préparé le repas de mi-journée, t'y prenant tôt pour concocter quelque chose de long, complexe et savoureux, juste pour t'occuper. Puis tu avais repris une chemise épaisse de ton maître qu'il avait déchirée tu-ne-sais comment et avait laissé traîner sur le plancher de sa chambre. Tu avais passé ton après-midi assise sur ton lit, à regarder par la fenêtre la pluie tomber à l'horizon et à te rappeler autrefois, te rappeler ta vie d'avant. Tu aimais la pluie, avant, tu aimais courir dans les prés avec ton chien pour réunir les moutons et les guider dans leur étable où ils seraient à l'abri. Tes parents étaient toujours agacés en te voyant rentrer trempée et les vêtements dégoulinant partout dans la maison, mais ton sourire ravi effaçait leur humeur et ils riaient avec toi. Un faible sourire étire tes lèvres et ton oreille capte ton nom. Malphas t'appelle.

Que veut-il, cette fois ? Te donner une tâche ou te baiser ? Un soupir s'échappe de tes lèvres et tu te lèves, lissant ta robe du revers de la main et resserrant autour de tes épaules ton vieux gilet de laine tricoté par ta mère. Tu l'aimes, ce gilet difforme, délavé et aux mailles élargies par le temps, et pour rien au monde tu ne t'en débarrasserais. Il en va de même pour ton bracelet, une pièce de métal tordue offerte par ton père à l'occasion de tes seize ans. Le dernier cadeau qu'il t'ait fait. Tu soupires une nouvelle fois et te mets en marche pour ne pas le faire attendre. Tu le retrouves près du feu, assis torse-nu sur une couverture et une fourrure pour réchauffer son corps. Tu as tout juste le temps de voir son dos couturé de cicatrices qu'il te demande de sortir le baume de la commode près de toi. Le pot à moitié vide en main, tu t'approches encore et te glisses sous la fourrure de loup, à côté de Malphas. Tu comprends tout de suite quoi faire et un poids tombe de tes épaules. Il ne veut pas te baiser. Pas tout de suite.

Sans un mot, sans le regarder dans les yeux, tu ôtes le couvercle du pot et y glisses deux doigts pour récolter le baume couleur de nacre. Avant de l'appliquer sur ses blessures, tu te places de côté et passes tes jambes au-dessus des siennes pour avoir un meilleur accès à son torse tout aussi couturé que son dos. Puis tu appliques la pâte froide sur les lignes plus rouges que les autres, prenant garde à ne pas lui faire mal. Tu es douce, autant que possible, et traces des petits cercles avec tes doigts pour faire imprégner le baume dans la peau. Lui ne bouge pas, ce qui te facilite le travail, et seule la pluie battant contre les murs ne trouble le silence de l'instant. L'autre esclave n'est pas là, probablement dans sa chambre ou dans la cuisine à préparer le repas du soir. Vous êtes seuls, et c'est dans ces moments-là que tu le redoutes le plus. Qui sait quelles idées lui traversent l'esprit quand vous êtes si proches ? Quand vos peaux se touchent, quand tes jambes sont posées sur les siennes. Tu prends une profonde inspiration et continues ton ouvrage. Il ne te fera rien avant que tu aies terminé.

Tes jambes se contractent quand il passe ses mains sur tes cuisses. Tu devines aisément son désir, toujours aussi insatiable et sauvage, et tu crains de finir trop vite et qu'il ne décide de t'emmener dans son lit. Alors tu prends ton temps, tu vas doucement, prétextant de ne pas vouloir lui faire mal et tentant de gagner du temps. Peut-être pourras-tu tenir ainsi jusqu'à l'heure du repas ? Tu frémis quand il caresse tes cheveux, ce qu'il doit prendre pour un frisson : il resserre aussitôt la fourrure autour de tes épaules et proposes de te trouver des nouveaux vêtements. Oui, tu en aurais peut-être besoin. Enfin, tu as de nombreux gilets et fourrures que tu ne portes que pour sortir, préférant ta laine pour l'intérieur. Elle te rappelle des années meilleures, ta mère, ton père et tes brebis si précieuses. Tu ne portes jamais de pantalon, non plus, même si tu en as un ou deux dans ta minuscule chambre, et tes robes ont été raccommodées à de nombreuses reprises, les rendant fines par endroits, épaisses à d'autres. Non, merci maître. J'ai tout ce dont j'ai besoin. Tu étires tes tristes lèvres en un pâle sourire et reprends du baume pour t'attaquer à une nouvelle cicatrice à moitié refermée. Tu l'imagines aisément avoir été causée par un coup de poignard lors d'un duel ou d'un raid. Tu ne lui poses aucune question, bien entendu, ça ne te regarde pas et tu n'es pas certaine de vouloir savoir la cause de toutes ses cicatrices. Il est déjà un monstre à tes yeux, inutile d'empirer l'image que tu as de lui.

Il veut que tu lui racontes des histoires de ton passé. Surprise, tu suspens ta main à quelques millimètres de sa peau et lèves les yeux vers les siens, posés sur toi. Tu n'arrives pas à déterminer s'il est sérieux ou non, si ça l'intéresse réellement. Il ne s'était jamais intéressé à ta vie d'avant et tu avais cru qu'il faisait ça pour que tu l'oublies. Tu clignes des yeux pour reprendre contenance et les reposes sur ses blessures que tu te remets à soigner. Tu ne sais pas par où commencer, quoi lui raconter. Dois-tu lui parler de tes parents qu'il a peut-être assassiné de ses mains ? De ce garçon que tu appréciais ? De tes brebis égorgées ? Quand j'étais enfant, j'allais souvent dans les prairies avec mes parents. Je faisais des bouquets de fleurs pendant qu'ils nourrissaient les moutons ou faisaient la traite des brebis. Mon père... Ta voix se brise alors qu'une boule se forme dans ta gorge. Penser à tes parents est déjà douloureux, alors en parler... Mon père m'a offert ma première brebis à mes dix ans. Elle était vieille et malade, mais j'en ai pris soin et elle a tenu encore deux belles années. C'est avec elle que j'ai appris à tondre mes moutons, et avec sa laine que ma mère m'a appris à tricoter. Tu t'interromps, trop émue pour continuer. Cela fait quatre ans qu'ils sont morts, mais tu n'as pas pu faire ton deuil, trop occupée à te battre pour ta survie. Une larme unique roule sur ta joue tandis que tu baisses la tête pour reprendre du baume sur tes doigts tremblants.

Tu sursautes quand les doigts de Malphas se posent sur ton menton pour te forcer à le regarder. Il a comprit que si, tu as besoin de robes, et t'annonces qu'il essayera de t'en trouver prochainement. Tu hoches la tête pour lui signifier que tu lui demanderas, dorénavant, même si tu sais que tu n'oserais jamais. Tu es une esclave, après tout, et les cadeaux qu'il te fait sont rarement innocents ; tu préfères donc te promener avec des vêtements troués plutôt qu'ajouter des raisons de le satisfaire sexuellement, lui qui en trouve déjà bien assez sans ton aide. Merci, maître. Il caresse ton sourire et tu te remets à l'ouvrage, appliquant généreusement le baume sur ses blessures dont tu ne connais la provenance. Presque comme s'il lisait dans tes pensées, il répond à la question que tu te poses, affirmant avoir reçu la blessure que tu soignes lors de la fête de l'Alliance. Une éraflure, qu'il appelle ça, mais tu sais que c'est plus grave ; la plaie se serait déjà refermée, sinon. La fête de l'Alliance avait eu lieu un mois plus tôt, sur les terres askhadi, peut-être non loin de chez toi. Tu aurais voulu y assister, non pas pour danser, faire la fête ou rien de ce genre : tu voyais là un moyen de t'échapper. Tu aurais été en terrain conquis, tu aurais connu les lieux... mais cette idée avait probablement effleuré l'esprit de ton maître, car il t'avait ordonnée de rester ici, sur les froides terres de Port-Victoire.

Puis tu lui racontes un peu comment était ta vie d'avant, te remémorant douloureusement ton bonheur d'autrefois, tes rires et tes sourires spontanés. L'espace d'une seconde, tu parviens même à revoir nettement le visage souriant de tes parents et une larme glisse le long de ta joue. Ils te manquent, bien plus qu'ils ne le devraient après tout ce temps, et ce creux dans ta poitrine ne pourra plus jamais être comblé. Soudain, Malphas t'attire contre lui, comme pour te consoler, comme pour partager ta peine. Tu ne sais pas quoi faire, alors tu ne fais rien, tu poses ta tête dans son cou et tu fermes les yeux. En te concentrant suffisamment, tu peux presque imaginer être blottie contre ton père, dans ses bras musclés et sous ses mains rugueuses qui étaient pourtant si douces. Puis ton maître prend la parole et le charme est rompu. Il dit ne pas avoir tué tes parents lui-même, mais ça ne change rien à tes yeux : c'est son peuple qui l'a fait, ses frères d'armes, ses amis. Ca aurait tout aussi bien pu être vous... maître. Une nouvelle larme coule, que tu essuie d'un geste de la main en te redressant et t'arrachant facilement à son étreinte. Pardonnez-moi, je n'aurais pas du dire cela. J'ai terminé. Tu désignes du menton ses plaies recouvertes de baume et refermes le pot en prenant garde à ne pas montrer le tremblement de tes mains.

La main de ton maître caresse ta joue avec plus de douceur qu'il n'en parait capable et tu fermes les yeux pour oublier que c'est lui, que tu es dans cette maison qui ressemble plus à une prison. Tu prends une profonde inspiration pour empêcher d'autres larmes de couler et reprendre contenance, pour ne pas lui montrer tes faiblesses. Tu sais qu'il n'aime pas les faibles et les pleurnicheuses, et tu t'efforces en général de ne pas pleurer devant lui, de te tenir droite et de ne rien montrer de tes émotions. Il aime quand tu souris, même si ces rictus sont factices, mais est toujours désemparé devant tes rares crises de larmes. Tu t'empares du verre qu'il te tend et hoches la tête pour le remercier avant de poser tes lèvres sur le bord de la coupe. Tu es surprise par les bulles qui pétillent sur ta langue et le goût plus sucré qu'alcoolisé de la boisson, mais tu aimes ça. C'est très bon, merci.Imitant ton maître, tu vides la coupe en quelques petites gorgées et la reposes au sol, près de la bouteille ouverte.

Un sourire, un peu plus franc cette fois, étire tes lèvres pâles quand Malphas propose de faire venir son fils. Tu apprécies cet enfant, peut-être parce que tu l'as tenu dans tes bras quelques jours après sa naissance, que tu lui as appris à tenir une cuillère et à prononcer certains mots. Il t'a même appelée maman une fois, mais t'appelle Pale à présent, toujours incapable de formuler ton prénom correctement. Il t'attendrit, ce gosse, te fait sourire et oublier l'horreur dans laquelle tu vis. Ca me ferait plaisir, oui. Tu imagines l'enfant de trois ans, seul dans sa chambre ou avec l'autre esclave, à jouer à empiler des briques en bois ou à animer des personnages en laines confectionnés par tes douces mains. Tu aurais pu passer l'après-midi avec lui plutôt que rester sur ton lit et tu culpabilises un peu, mais cet enfant précoce a déjà compris bien des choses sur la vie. Notamment qu'il devait parfois rester seul pendant que les adultes étaient occupés. Voulez-vous que j'aille le chercher ? demandes-tu plus pour t'écarter de lui que par réelle envie de voir l'enfant.

Un hochement de tête te répond, te libère enfin de cette proximité, et tu te lèves en tâchant de ne pas trop montrer ton soulagement. Le froid te mord la peau quand tu quittes la chaleur des fourrures, mais cette fraîcheur bienvenue te permet de respirer de nouveau, de reprendre ton souffle. Tu te diriges de ton pas léger jusqu'à la chambre de Mikkel, occupé à assembler des pièces de bois sur un tapis de fourrure épaisse. Attendrie, tu l'observes un instant avant qu'il ne remarque ta présence, et t'accroupis bras ouverts pour qu'il vienne s'y réfugier. Ce pauvre enfant n'a pas de chance, à tes yeux, nés dans un pays glacial où les fleurs de poussent pas, d'une mère tombée dans la folie et d'un père assassin, violeur et violent. Lui ne se rend compte de rien, heureusement, et est aimé par ses parents, par toi et par l'autre esclave, mais il aurait pu avoir une enfance bien meilleure, comme la tienne. Il est une des raisons pour laquelle tu ne tentes jamais de t'enfuir : tu as peur qu'il ne s'en remette pas ou qu'il ne reçoive pas assez d'amour si tu n'es plus là pour lui en donner. Tu t'es d'ailleurs juré que, le jour où tu partirais, tu l'emmènerais avec toi, mais fuir avec un enfant est tellement compliqué...

Souriant au petit garçon, tu le prends par la main et l'entraînes vers son père qui n'a pas bougé d'un poil depuis ton départ. Mikkel courre rejoindre son père, ravi de passer du temps avec lui, et ton coeur se serre. Il doit se sentir tellement seul, n'ayant pas d'autre enfant pour jouer, ne voyant son frère que rarement et sa mère encore moins. Si seulement tu pouvais lui offrir ne serait-ce qu'un morceau de l'enfance heureuse que tu as eue... Tu souris en voyant ton maître se montrer tendre et aimant avec Mikkel, toujours aussi surprise par ce comportement inattendu de sa part. Tu l'aurais plutôt vu comme un père sévère et autoritaire, peut-être violent ; certainement pas le genre de père à serrer son fils dans ses bras et l'embrasser avec joie, un sourire fier aux lèvres. Si Malphas était toujours comme ça, peut-être aurais-tu pu apprendre à l'aimer ? Restée debout derrière le père et son fils, tu les rejoins quand ton maître te fait signe de t'asseoir. Cette fois, tu gardes tes jambes chez toi, relevant les genoux sous ton menton et entourant tes chevilles de tes bras.

Ton regard ne quitte pas Mikkel, heureux par cette simple attention qui devrait pourtant être normale à ses yeux. Passer du temps avec son père ne devrait pas être un privilège, pourtant c'est comme ça que le petit garçon le voit. Tant mieux pour lui, ça lui évite de ressentir la tristesse que toi tu aurais ressentie à sa place. Tu souris quand Malphas dit que tu es comme la mère de Mikkel, que Nagga n'a pas d'instinct maternel. Tu sais pourtant qu'elle en avait, autrefois, avant de devenir la chose qu'elle est aujourd'hui. Elle était comme une tante pour toi, veillait sur toi quand vous vous croisiez. Son départ avait été un déchirement pour toi, à tel point que tu l'avais complètement effacée de ta vie. Ce ne fut qu'en la voyant il y a quatre ans que tout t'était revenue en mémoire, et le choc de la voir si détruite t'avait effrayée, t'effraye toujours. Je fais de mon mieux tant que je le peux. La vie ne lui a pas fait de cadeau, à Nagga, aussi je ne lui reproche rien. M'occuper de son enfant est le moins que je puisse faire pour la soulager un peu. Tu redoutes d'un jour baisser les bras, abandonner le combat et devenir comme elle, une coquille vide, folle et incapable de gérer ses enfants. Ca risque d'arriver, tu le sais bien, mais tu luttes de toutes tes forces, pour Mikkel, pour tes parents, pour Nagga, pour toi. Tu survivras.

Tu fais de ton mieux, avec Mikkel. Tu essaies de le rendre heureux, de lui faire oublier le contexte dans lequel il vit, de lui faire manger ses brocolis... Tu joues avec lui, tu lui apprends la politesse et les règles de base pour une vie en communauté. Ne pas frapper, ne pas crier, dire s'il-vous-plait, merci, bonjour et au revoir. Grâce à toi, Mikkel sera le petit garçon le plus poli de Port-Victoire et tu en seras fière, même si tu craindras que les autres le trouvent faible et s'attaquent à lui. Mais tu ne veux pas qu'il soit lui-même un monstre comme son père ou tous ces hommes qui vivent ici. Tu ne veux pas qu'il ait un jour du sang sur les mains, qu'il prenne un jour plaisir à blesser une femme apeurée. Tu veux qu'il se marie par amour, qu'il ait des enfants et surtout, surtout, qu'il parte d'ici, qu'il connaisse la chaleur des étés askhadi et que ses pieds foulent autre chose que de la neige et de la glace. Tu veux fuir avec lui, mais tu sais que vous ne pourrez pas, pas avant quelques années, en tout cas, pas avant qu'il soit capable de se défendre.

Les paroles de Malphas te font oublier tes plans d'avenir pendant un instant. Tu comptes pour Mikkel, mais tu comptes aussi pour lui. Tu le connais par coeur, ce discours. Il veut que tu soies heureuse, que tu apprennes à aimer ta vie, à l'aimer lui. Mais comment le pourrais-tu ? Il t'a enlevée à ton lieu de vie, ses frères d'armes ont tué tes parents, il ne t'a jamais demandé si tu voulais le suivre, si tu voulais quitter tes prairies, tes brebis et tes amis. Ce qui pourrait te rendre le sourire ? Ta liberté. Mais tu sais qu'il ne te la rendra jamais, il tient trop à toi pour ça. Il pense t'aimer, mais l'amour et la possession, le désir, n'étaient pas la même chose. Tu prends le temps de réfléchir à ta réponse, de trouver quelque chose qu'il pourrait t'offrir et qui pourrait potentiellement te rendre le sourire, même si tu ne seras plus jamais heureuse. Dans un murmure, tu proposes une alternative : Emmenez-moi à Nisida. J'aimerais revoir les prairies, sentir la chaleur du soleil, cueillir des fleurs, traire les brebis... Tu rêves, bien sûr. Il ne te permettra jamais de quitter cette ville, pas sans t'attacher les mains pour t'empêcher de fuir, en tout cas. Tu baisses les yeux pour masquer ta nostalgie et chipotes l'ourlet de ta robe. Oubliez ce que j'ai dit. Une nouvelle robe devrait suffire. Ou pas.

Les paroles qui sortent de la bouche de Malphas sont inédites, incroyables et fantastiques. Irréelles. Les a-t-il vraiment prononcés, ces mots que tu attends depuis des années ? Les pense-t-il seulement ? Tu ne peux y croire, tu ne veux y croire, au risque d'être déçue au final, de retomber de haut et de voir ton espoir réduit à néant, en poussière à tes pieds. Mais son regard est si franc que tu ne peux t'en empêcher. Tu le crois. Il vous emmènera à Nisida, Mikkel et toi. Tu reverras les prairies, les fleurs et la bergerie dans laquelle tu as grandi. Tu pourras montrer à Mikkel ces lieux qui ont bercé ton enfance et il verra de ses yeux les beautés que tu lui décris dans tes histoires. Ce serait magnifique, ce serait merveilleux. Tu souris et caresses les cheveux de Mikkel qui, tout sourire, semble comprendre la situation à moitié. Il sait juste qu'il va voir les fleurs et que tu es heureuse. Merci... souffles-tu dans un sourire et malgré les conditions. Tu peux bien attendre encore quelques semaines ou quelques mois, tant que ton maître n'en profite pas pour oublier ce projet. Avoir ça en vue, ça te rendra plus joyeuse, tu le sais. Lui aussi, sûrement, mais tu te fiches de savoir s'il a dit ça pour mieux profiter de toi. Tu pourrais supporter n'importe quoi pour simplement quelques jours de retour chez toi.

Tes joues rougissent un peu quand Malphas dément ta dernière phrase, sachant pertinemment que ce ne sont pas quelques robes qui te rendront heureuse. Tu n'es pas une femme matérielle ou superficielle, tu te fiches de te promener en vêtements luxueux ou guenilles déchirées. Tout ce que tu veux, c'est ta liberté. Manque de pot, c'est la seule chose que tu ne récupéreras jamais, pas tant que Malphas vivra, en tout cas. Tu frémis quand il baisse le col de ta robe sur ton épaule, caressant ta peau de baisers aussi doux que délicat. Tu aimes quand il est comme ça, qu'il n'exige rien de toi, qu'il ne te force à rien. Tu sais que ça ne durera pas, alors tu fermes les yeux et tu profites de cette douceur, penchant la tête sur le côté pour lui offrir ton cou. Bientôt, il se montrera plus ferme, tu en es certaine, mais pas tant que Mikkel sera là. Ce petit garçon, en plus d'être pratiquement ton fils, est ta bouée, ton sauveur sans même le savoir. Tant qu'il est près de toi, tu sais que Malphas se tiendra correctement, qu'il se comportera en homme et non en bête de sexe affamée et abstinente depuis trop longtemps que pour savoir se tenir. Il faut qu'il reste plus longtemps, qu'il te protège de son père, au moins quelques minutes encore...

Les pieds dans l'herbe, le vent tiède dans les cheveux, le soleil sur ta peau que dévoilent des vêtements estivaux... Tu rêves à ces souvenirs, à ces espoirs d'avenir, te demandant si ton maître te laissera réellement y retourner. Ce sera évidemment sous sa surveillance, constamment en sa présence, mais ce sera mieux que rien. Tu le laisses alors te toucher, embrasser ta peau sans le repousser, t'offrant même à lui, surprise par tant de douceur. Pour la première fois, tu apprécie presque ses caresses et ses baisers, la façon dont ses lèvres t'effleurent avec délicatesse. Tu ouvres les yeux au moment où il écarte Mikkel, et le petit garçon comprend ; il prend sa peluche et s'éloigne en silence, un sourire étirant ses lèvres pâles. Tu plisses les tiennes, réalisant que ton unique protection vient de s'envoler, mais tu es tout de même soulagée : il n'assistera à rien de ce qui va suivre. Tant mieux. Il est trop jeune, trop pur, trop innocent. Tes paupières se referment tandis qu'il se déplace pour se glisser dans ton dos.

Cette douceur est agréable, et tu es curieuse de voir combien de temps elle continuera, à quel moment il reprendra son comportement habituel, violent et dominateur. Tu te retournes vers lui tandis qu'il te guide lentement plus près de lui, et lui offres tes lèvres, appréciant pour la première fois ce contact. Tes mains se placent sur son torse nu, touchant ces cicatrices blanches ou rougeâtres que tu viens de soigner. Puis tu remontes vers son cou, sa nuque. Tu sens les pulsations de son coeur à travers la peau fine de sa gorge et, l'espace d'un instant, tu te dis que tu pourrais le tuer, là, comme ça. Une pression bien placée et c'en serait fini. Au lieu de cela, tu t'écartes pour placer ta jambe droite dans son dos, te stabilisant, et tu retournes à lui, prenant possession de ses lèvres, griffant délicatement le haut de son dos. Ce soir, tu es prête à faire des concessions. Il en fait, lui, en se montrant si tendre, tu peux bien en faire aussi, non ? Ce soir, tu peux lui donner un peu de toi, un peu de ce qu'il attend depuis quatre ans et que tu lui as toujours refusé. Il aura un aperçu de ce qu'il n'aura plus jamais s'il décide de ne pas l'emmener en Askhadi.