Elyris souriait, un grand sourire jusqu'aux oreilles, qui en dévoilait presque ses dents. Elle était heureuse, aux anges, euphorique. Les qualificatifs ne manquaient pas pour décrire son état de joie intense. Elle était fraîchement acceptée comme maître forgeronne de Nisida, depuis quelques heures seulement. Et pour fêter cela, elle s'autorisait une petite fête. Elle n'avait pas manqué d'aller voir quelques amis, et ils squattaient un bout de terrain en bordure de Nisida. Elyris avait fait un feu, amené de l'alcool et quelques-uns de ses amis avaient contribué en apportant de quoi manger. Une fête classique de jeunes fêtards Askhadis.

Elyris savourait sa toute nouvelle condition, les rires et les chansons de ses amis dans la tête. Elle ferma les yeux, se délecta de leur vacarme et, derrière eux, des brins d'herbe des plaines qui chuchotaient sous une légère brise. Ils étaient visibles depuis très loin, mais ils s'en fichaient. Ils étaient en paix, ils profitaient de la vie. Elyris finit son gobelet cul sec, se vit resservie sans avoir le temps de dire quoi que ce soit, et en rit. L'alcool commençait à lui monter à la tête, à lui embrouiller les idées mais, avant tout, à la porter toujours plus haut sur son petit nuage. La jeune femme reçut une claque dans le dos, bon enfant, et pour une fois ne s'en offusqua pas et ne paniqua pas. Elle échangea un grand sourire avec la brutasse qui venait de lui claquer l'épaule, puis reporta ses yeux dans le feu.

Elle se voyait déjà, seule à la forge à présent. Son mentor prenait sa retraite dès qu'elle était agréée ; elle l'avait toujours su, et elle l'acceptait. Elle n'en était plus triste, tant c'était intégré à présent. Elyris prévoyait déjà tout ce qu'elle pourrait faire, seule. Tout gérer. Tout créer. La jeune femme finit son quatrième? cinquième? verre et se laissa tomber sur le dos. Le feu bronzait sa peau et la réchauffait, tandis que les brins d'herbe lui chatouillaient la nuque et que les étoiles reflétaient ses yeux. Son raton-laveur plus ou moins apprivoisé, Sylva, qui profitait qu'elle se soit éloignée de la ville pour passer du temps avec elle, et ce malgré ses compagnons braillards, vint se pelotonner contre sa hanche. Distraitement, la forgeronne le gratouilla entre les oreilles. Ses amis savaient qu'il ne fallait pas approcher Sylva. Il pouvait vite devenir… mordant. Elyris ferma les yeux, et inspira profondément : l'air frais, l'herbe verte, le feu brûlant, l'alcool piquant. Elle avait Askhadi dans le sang.

« Tout va bien ? » La voix connue tira Elyris de son apaisement. Elle retrouva les yeux, juste à temps pour voir Priya disparaître de son champ de vision ; elle se couchait à côté d'elle. Elyris sourit largement : « Tout va super bien. » répondit-elle, avec la main qui bougeait et un rire dans la voix. « J'ai la tête qui tourne » lui lança Priya, qui se mit à rire. Elyris se joignit à elle, et sa main se reposa sur Sylva, qui se tortilla et se glissa à moitié sur son bras, le museau posé sur les pattes et la dévisageant de ses deux billes sombres. Elyris tourna la tête vers lui, et entreprit de lui faire une crête sur le crâne.

Elle connaissait Priya depuis... 8 ans maintenant. Elle venait de commencer sa formation de forgeronne, et Priya était venue essayer pendant quelques jours le métier. Elle s'était montrée gentille avec elle, alors qu'Elyris avait été timide, revêche et tétanisée par la présence d'un autre enfant. Mais depuis, Priya avait su l'amadouer. Devenue apprentie tatoueuse, elle était également devenue son amie, à force de venir la voir et de lui demander de lui fabriquer ses outils – entre autres. Elyris sourit, et se redressa sur un coude pour observer Priya. « Faudra que tu me montres comment tu fais... ce que tu fais, un de ces quatre. » Elle n'avait ni l'élocution ni la réflexion claires, ce qui la fit rire de nouveau. Cet état d'euphorie était grisant : c'était peut-être de ça dont elle avait besoin, pour transgresser sa peur des inconnus ?

« Avec plaisir. Je pourrais même le faire sur toi, quelque part sur ton corps, où tu veux ... et si tu veux... » Le sourire d'Elyris devint songeur. Un tatouage ? Pourquoi pas. Son esprit fourmillait déjà d'idées : petit, grand, sur l'épaule, dans le dos, un marteau, un arbre... Toutes les formes possibles dansaient devant ses yeux, de même que – à peu près – tous les endroits de son corps. Elyris rit subitement : « Quelque part sur mon corps hein... » La jeune femme se redressa un peu plus, et tendit le bras pour attraper la bouteille qui trônait dans l'herbe de l'autre côté de Priya. Elle la saisit, et leur versa à chacune une rasade, la main peu assurée. Finalement, non : cet état d'ébriété n'était pas ce qu'il lui fallait. Pour ne plus avoir peur des inconnus, peut-être, mais au vu des tremblements de sa main, c'était au détriment de son travail.

« En fait... C'est un peu comme toi. Avec ton marteau. Boum boum, boum boum. Sauf que mon poinçon transperce la peau pour que l'encre y pénètre » Elyris, qui avait porté son verre à ses lèvres et but une gorgée, se figea. Elle pointa un doigt vers Priya : « Subitement, j'ai moins envie. » rit-elle, avant de se rallonger sur le dos. Sylva tendit le cou pour plonger le museau dans son verre, et elle le gronda à mi-voix, pour le voir, vexé, se rouler en boule... entre ses jambes. Elyris se redressa de nouveau, avec un soupir, en position assise. « C'est bizarre de ne plus être une enfant » La voix de Priya derrière elle lui fit jeter un coup d’œil par-dessus son épaule, vers son amie étendue dans l'herbe. La forgeronne fronça les sourcils. En vérité, cela faisait longtemps qu'elle ne se considérait plus comme une enfant. C'était une sensation étrange, que de se rendre compte que, d'elle-même, elle se rendait compte ne pas avoir eu l'innocence aussi longue que les autres enfants. Elyris baissa les yeux sur son verre, et lâcha un « Ouais » mélancolique. La jeune femme fit tourner le verre entre ses doigts. « Qu'est-ce que tu crois qui m'irait ? Comme tatouage ? » Elle était de retour dans l'élocution difficile et les pensées embrouillées. C'était mieux que de plonger dans ses souvenirs.

« Il faudra que tu choisisses où. Mais si tu as besoin on pourra toujours y réfléchir à deux » Elyris sourit légèrement. Visiblement, elle était partie pour avoir un tatouage. En vérité, cette idée lui plaisait. Elle se voyait bien, avec un petit signe distinctif, une marque de fierté et d'identité... Suffisamment discrète pour que tous ne la voient pas, mais suffisamment voyante pour qu'on la remarque. A vrai dire, Elyris ne savait plus trop ce qu'elle voulait : qu'on voit son tatouage, ou que seulement certains le voient... La voix de Priya, qui la rassurait quant aux méthodes employées, la sortit de ses pensées. Elyris ne répondit pas, se contenta de boire une gorgée de son breuvage alcoolisé, les doigts enfouis dans la fourrure de Sylva, à présent renversé sur le dos et les pattes écartées, avec l'air d'un bienheureux.

La forgeronne fraîchement nommée sentait le regard de Priya dans son dos, alors que ses propres yeux étaient, en parallèle, fixés sur l'immensité sombre devant elle. Elle n'était pas repartie dans ses pensées, elle était juste là, posée là, présente là. Une statue, mais consciente de sa pétrification, et uniquement consciente de cela : qu'elle était présente là, à cet endroit, en cet instant ; mais aucune pensée ne venait troubler sa quiétude, ne l'embarquait dans des circonvolutions enflammées. L'alcool ne la rendait pas philosophe ; il aiguisait ses sens, lui donnait conscience de sa finitude – dans tous les sens du terme – mais c'était tout. Elle n'en tirait rien, aucune maxime sur l'humanité mortelle, rien, elle savait, un point c'est tout.

Dans son dos, Priya lui expliquait pourquoi les gens venaient à elle, puis, à voix haute, suivait la même réflexion qu'Elyris sur ses possibles tatouages : « Pour toi, cela pourrait être un marteau ou une enclume, puisque tu travailles dans une forge, ou simplement quelque chose que tu apprécies. Est-ce qu'il y a quelque chose que tu aimes tout particulièrement ? » Elyris se rallongea, le verre posé sur son ventre et maintenu entre ses doigts calleux. Elle réfléchissait, mais intérieurement, comme toujours. Ses pensées étaient privées, intimes, secrètes, et elle entendait bien que ça reste ainsi. Qu'aimait-elle ? Son clan ; mais le symbole de son clan, ou un arbre, ne lui paraissaient pas appropriés. Une signification trop réductrice. Alors quoi ? Le marteau, l'enclume, une épée... ? Non. Pareil, trop réducteur ; et surtout trop guerrier pour elle, trop brutal et inspirant trop de violence. Entre ses jambes, Sylva remua : un raton-laveur ? Elle avait beau adorer Sylva, ça lui paraissait toujours trop réducteur, trop enserré dans une seule signification : j'aime les raton-laveurs. Alors quoi, quoi, quoi ? Qu'est-ce qu'elle aimait d'autre ? Les livres. Les contes, les histoires. Mais une page, ou une plume, ne représentaient toujours pas suffisamment son être, si complexe et torturé.

« Une flamme. » La voix rauque d'Elyris avait jailli. Un sourire s'épanouit lentement sur ses lèvres. Oui, elle avait trouvé, d'un seul coup, ça lui était venu comme ça. Mais c'était parfait. « Une flamme. Pour le feu de la création : le feu de ma forge, et le feu que Prométhée a donné aux hommes. Ce mythe a toujours été mon préféré. J'y trouve mon compte, parce que comme ça je peux qualifier mon métier d'art et mes fabrications d’œuvres ! » Elyris conclut sur un léger rire. Elle était fière de son travail, et souhaitait la reconnaissance nécessaire aux heures qu'elle passait au fourneau et au marteau ; demander à ce qu'on appelle ses créations « œuvres » et non pas « fabrications » était bien peu de choses, n'est-ce pas ? « Et je le verrai bien sur le bras. A l'intérieur de l'avant-bras, sur le poignet ou près du coude. Ou alors sur l'épaule, près du cou. Qu'en dis-tu ? »

Le sourire d'Elyris est fier, lorsque Priya corrobore son idée. C'est puéril, elle le sait : le choix n'appartient qu'à elle, le tatoueur – la tatoueuse en l'occurrence – n'a rien à y redire. Mais ça fait toujours plaisir. Elyris n'a pas les idées claires. Les yeux mi-clos, elle se sent bien, envahie d'une torpeur tiède et agréable. Elle a fini son verre, qu'elle a reposé par terre, sans se resservir. Elle en a assez, de boire. Et surtout, elle ne veut pas rompre l'état dans lequel elle se trouve, cet état inconnu de béatitude et de grâce.

« L'emplacement va surtout dépendre de si tu veux qu'on le voit ou pas. Et de la taille que tu souhaites donner à ce tatouage. On pourrait travailler une flamme sur tout ton avant-bras par exemple ou qui fait le tour de ton bras » Elyris pencha la tête sur le côté, songeuse. Les yeux fixés sur les étoiles, elle y cherchait l'imagination, sans la trouver. La jeune femme leva son bras – le gauche, se rendit-elle compte avec étonnement – devant ses yeux. Sa peau légèrement ambrée brillait dans les reflets du feu. Lentement, les yeux d'Elyris tracèrent, corrigèrent, créèrent de multiples formes. Sur son avant-bras, sur son bras. Elle ne savait pas. A vrai dire, elle avait du mal à s'imaginer quelles flammes pourraient convenir, même si elle sentait que c'était la bonne idée. La forgeronne fit jouer ses doigts, les traits froncés en une moue frustrée. Ses capacités de réflexion étaient engourdies par l'alcool, et elle sortit de son état d'euphorie pour plonger dans une colère froide. Elle ne savait pas où mettre ce tatouage, et ça l'agaçait profondément.

Elyris reposa lourdement son bras par terre, et réfléchit à voix haute : « Je ne sais pas. Ça ferait trop. Sexy, mais trop. Il faudrait... quelque chose entre les deux. Discret, mais bien placé. » Sa main droite se dressa dans l'air sombre, et vint se poser sur son avant-bras gauche, à l'intérieur. La peau à cet endroit était douce, et son deuxième point faible – après les oreilles. Lorsqu'elle avait besoin de se calmer, elle n'avait qu'à effleurer son avant-bras avec douceur, et les ondes de plaisir irradiaient aussitôt, annihilant sa peur ou sa colère. Cette fois ne fit pas exception : Elyris n'avait pas passé trois fois ses doigts le long de son avant-bras, du coude au poignet et du poignet au coude, qu'elle était de retour dans son état de béatitude. « Là. Sur l'avant-bras, mais à l'intérieur. Et... Une flamme longue ? Fine. Avec des... espèces de vagues acérées, qui s'entrecroisent... » Elyris s'arrêta, les sourcils froncés. Elle voyait le dessin, mais elle ne savait pas comment l'exprimer. Et ses talents de dessinatrice laissaient grandement à désirer.

« Je vois ce que tu veux dire. Disons que je pourrais te faire un dessin et tu me diras ce que tu en penses ? Avant que cela ne finisse ancré dans ta peau, tu as le droit de donner ton avis »  Elyris sourit, d'autres milliers de possibilités fourmillant dans son esprit. Sur le bras ? A l'intérieur de l'avant-bras ? Autour de l'avant-bras ? Ou alors sur les doigts ? C'était possible, ça, sur les doigts ? Mais un peu trop discret peut-être. Elyris était tellement fière de son nouveau métier qu'elle avait tendance à s'emporter. A en parler pendant des heures, et à faire très vite une tête de cochon lorsqu'on en disait du mal devant elle. Cette espèce de griffe brûlante enroulée autour de son corps était ce qui l'animait depuis des années. Et maintenant, malgré l'anxiété, malgré l'angoisse d'une nouvelle ère, cette griffe était plus brûlante que jamais.

Décidément, une flamme était parfaite. « Cela t'ira à merveille... Aussi mystérieux et imprévisible que toi... Fascinant » Elyris tourna la tête vers Priya, étonnée. Elle ne pensait pas qu'on pouvait la voir ainsi. En fait, elle n'avait aucune idée de ce qu'on pouvait penser d'elle. Mais ça faisait plaisir. Très plaisir. Elyris dévia de nouveau son regard sur le ciel étoilé, l'ombre d'un sourire persistant sur ses lèvres. « Merci. C'est... inattendu. Et rare. Qu'on me dise... quelque chose d'autre que je veux trois poignards et deux lances, en fait. Je passe ma vie à discuter d'horaires et de prix. » Elyris roula sur le ventre, pour pouvoir regarder Priya sans se dévisser le cou. « Je ne sais pas comment tu fais. Pour parler à tous ces gens sans... paniquer. » Sylva, dérangé par son mouvement, lui piétina sans honte les fesses pour se rouler en boule sur son dos, la tête sur son épaule. Elyris s'allongea totalement, et tendit une main pour lui caresser la tête. Songeuse. Rêveuse. D'un autre elle, comme toujours.

« Peut-être est-ce justement parce que les compliments sont rares que c'est difficile pour toi de parler aux gens ? […] Je ne sais pas comment je fais, c'est juste normal pour moi... Les gens ont tellement de choses à m'apprendre, ils me racontent leurs histoires et moi j'adore leur poser des questions, découvrir le monde à travers leur yeux... » Elyris écouta Priya, songeuse. Elle n'avait jamais vu les inconnus sous cet angle. Elle n'aimait pas leur demander ce qu'ils avaient vu, ce qu'ils avaient fait. Parce qu'elle était effrayée des réponses qu'on pourrait lui donner. Elle créait des armes. De quoi tuer, autrement dit. Ses clients étaient des guerriers et guerrières, des tueurs et assassins. Elle savait ce qu'ils faisaient. Enfin... Elle l'imaginait suffisamment pour savoir qu'elle ne voulait pas savoir. Non, Elyris n'était pas curieuse. Elle ne voulait pas être curieuse. « C'est difficile de pouvoir faire confiance aux gens. Certains d'entre eux partent et ne reviennent jamais, d'autres sont violents lorsqu'on les croirait doux... Mais il y a aussi tellement de bonté » Là, elle se reconnaissait. Personne ne venait jamais la voir pour ensuite rester. Ce ne serait pas normal, à vrai dire. Elle n'était qu'un passage, qu'un moment dans leur vie. Une aide dont ils avaient besoin sur le moment, mais jamais plus. Et, encore une fois, Elyris ne voulait pas être plus. Elle ne les connaissait jamais suffisamment pour vouloir plus. Et rencontrer des personnes la tétanisait tant qu'elle n'envisageait jamais de les connaître plus. Tout en elle refusait de créer des liens.

« La seule chose que des inconnus m'ait apportée, c'est la souffrance, lâcha-t-elle sombrement, les yeux perdus dans les ombres du feu, La mort. Je vends des armes. Je fabrique des armes. Je leur donne le moyen de tuer... Je ne suis peut-être pas moins criminelle qu'eux, après tout. S'il n'y avait pas de forgerons, il n'y aurait pas de guerriers, donc pas de tueries ni de guerres. » Elle se tut, le visage neutre. Il y avait bien longtemps qu'Elyris s'était habituée à cette idée. « Ma mère a été tuée par un inconnu, avoua-t-elle subitement, Il s'était arrêté à l'auberge qu'elle tenait. Il était malade, et il lui a transmis la maladie. Elle en est morte, et depuis j'ai toujours vu les inconnus comme des sources de souffrance. Je ne vois pas ce qu'ils peuvent m'apporter d'autre. » Parce que je ne connais rien d'autre.