Isaak & Calypso

Peintures et batailles ne sont belles qu'à distance

Au loin, une rumeur fantomatique résonna. Quelqu’un, quelque part, soufflait dans une corne. Une corne annonçant aux alliés de se rassembler. Une corne annonçant aux alliés qu’ils allaient se battre. Et peut-être mourir.

Confuse, Calypso lançait des regards inquiets autour d’elle, à ses voisins et voisines aussi perdus qu’elle. Dans la nuit noire, les visages simplement éclairés par la lueur des torches et des bougies semblaient cadavériques. En quelques secondes l’ambiance festive venait de tourner. Les violons et les luths encore joyeux la minute d’avant sonnaient désormais faux. Des éclats de voix indistincts s’élevèrent bientôt d’une table à l’autre. Les cris, comme la peste, se répandirent, gangrène infernale et impossible à arrêter.

Le voisin de la Pankara, un homme d’âge mûr du clan Shisayo se leva d’un bond après avoir entendu les murmures de son compagnon, à sa droite.

« Ils attaquent ! » s’écria-t-il. « Les Kelowna ! »

Puis, ce fut la folie.

Paniqués, les convives de l’Alliance se jetèrent hors des bancs, sur les tables, écrasant les assiettes, renversant les verres et piétinant les autres pour s’enfuir. Le vin sanguinolent tachait les robes, les chaussures et les peaux dévoilées.

Priam.

Sa première pensée fut pour son frère. Où était-il ? Elle ne l’avait pas vu depuis le début de la soirée. Mais elle n’avait aucun doute sur l’endroit où il se rendrait. Au cœur des lames, de l’acier et du sang. Ce simple constat la révulsait. Chef du clan Pankara, ennemi viscéral des Kelowna, il était une cible de choix pour les guerriers du Nord. Son cœur rata un battement et elle sentait la sueur perler sur son front.

Bientôt, d’autres cornes répondirent à la première. Plus proches, plus menaçantes. Les premiers bruits de bataille vinrent effleurer leurs oreilles et les hommes et les femmes, tels des animaux pris au piège ne pensaient qu’à déguerpir ou à montrer les crocs. Dans le tumulte, certains sortaient épées, masses et arc et courraient, effrénés vers le combat. D’autres tentaient de se mettre à l’abri. La lame froide contre sa cuisse ne parvint pas à convaincre la guérisseuse de se lancer à l’assaut du clan dissident. Fébrile, elle suivit le groupement de personnes fuyant à travers la plaine. Elle ne pouvait pas aider Priam dans la bataille. Elle ne pourrait d’ailleurs aider personne là-bas. Le mieux qu’elle puisse y faire était de mourir rapidement pour ne pas gêner les véritables combattants. Fuir était la meilleure des options. Pour l’instant.
Ses jambes la portaient sans qu’elle sache vraiment où aller. Les hautes herbes fouettaient ses cuisses, griffaient ses mollets et s’accrochaient dans ses sandales de cuir sans qu’elle n’y prête réellement attention. L’adrénaline et la peur de mourir la firent avancer sans se retourner.

Une tente abandonnée dont les pans flottaient au vent fut leur porte de sortie. La petite troupe d’une trentaine de personnes s’y tassa, le souffle court et le cœur au bord des lèvres. Accroupis, tous se murèrent d’instinct dans un silence de mort. La crainte d’attirer l’ennemi les avait transformés en bêtes sauvages, tapies et muettes. Calypso fronça le nez. Tous sentaient la transpiration, la peur et la mort. Elle aussi. Et même si l’odeur lui faisait tourner la tête, elle s’obligeait à rester lucide, cramponnée à un piquet métallique, qu’elle s’imaginait comme son seul repère pour ne pas sombrer.

Personne n’entendit le sifflement de la flèche perdue.

Une douleur fulgurante fit lâcher un cri de surprise à la jeune femme. Sa voisine, réactive, se jeta sur Calypso pour écraser sa paume moite sur sa bouche et son nez. Les yeux écarquillés et la respiration saccadée, la Pankara comprit par le fin filet de sang glissant sur la peau olivâtre de son bras gauche que la pointe l’avait effleurée, perçant sa chair comme si elle n’eût été que du beurre.
Un autre hurlement s’éleva dans le fond de leur abri de fortune.

« Je suis touchée ! Je suis touchée ! » psalmodiait une femme en regardant sa hanche droite. « Je vais mourir ! »

Une tache rouge apparut bientôt sur sa jolie robe perlée et ses mains désespérés, pressées autour de la blessure, se poissèrent de sang si vite que Calypso crut rêver.
D’un geste ferme, elle retira la pression de sa voisine, toujours accrochée à elle, avant de jouer des coudes pour attendre la blessée déjà à moitié évanouie d’angoisse.

« Vous n’allez pas mourir, » lui promit-elle. « J’y veillerai. »




Seuls quelques membres de l’attroupement s’étaient décidés à sortir de leur cachette après la fin apparente des affrontements.
Le pas mal assuré, Calypso trébuchait sur les bras et les jambes, sur les tables renversées et les débris de verres brisés.

Le sang était tout autour d’elle.

Le sang, les hommes morts et ceux agonisants, sur le point de trépasser, mais qui se refusaient encore à la mort. Elle sentait encore l’excitation des guerriers qui empoisonnait l’air. Elle sentait encore la crainte des innocents.

Ses yeux hagards allaient d’un corps à l’autre, sans réellement y croire. Elle tremblait de reconnaître Priam, ses yeux bleus perçants et vides, son être inanimé et abandonné là, sans que personne n’y prête attention.

Mais Priam n’était pas là.

Des survivants. Y avait-il des survivants ? Des survivants qu’elle pourrait sauver ?
Encore loin du cœur de la bataille, seuls quelques soigneurs et guérisseurs vagabondaient au milieu de l’enfer. Mais au milieu des râles et du paysage désolé, Calypso se sentait seule.

Un cri attira son attention.

Un homme, adossé à un banc renversé, venait de soulever le tissu souillé de sa tunique, dévoilant une entaille barrant son flanc.
La Pankara s’approcha de lui doucement, de manière à ce qu’il la voit. La jeune femme avait appris qu’un homme blessé pouvait se démontrer être la plus féroce des bêtes enragées. Et la dernière chose qu’elle souhaitait était de le surprendre.

« Je peux vous aider, » lui affirma-t-elle d’une voix tranquille, mais ferme. « Seulement si vous me laisser m’approcher. »

Les mains levées, elle lui montrait qu’elle ne cherchait pas à l’attaquer en traître.

Isaak & Calypso

Peintures et batailles ne sont belles qu'à distance

Deux animaux. Qui s’observaient, qui se jaugeaient. Chacun pouvait mordre l’autre. Planter ses crocs, ses griffes dans la peau rose et la déchirer. Pour se défendre. Pour riposter. Par haine. Par peur. L’environnement n’était pas propice aux rencontres. Partout, autour, des débuts d’incendies prenaient, des cris résonnaient et des odeurs de sang, de sueur, de cendre et de mort tapissaient les poumons de ceux qui respiraient encore. Les corps, encore chauds, expiraient d’une confiance trop vite donnée.
Et pourtant, malgré tout ça, ils se tenaient face à face, immobiles. Elle, penchée en avant, prête à accourir aux côtés du blessé s’il lui en donnait l’autorisation, à bondir en arrière s’il se montrait agressif. Lui, avachi au milieu des plats renversés, analysant la situation, en quête de danger ou d’une menace cachée.
Ses yeux bleus tombèrent sur les mains tendues de la guérisseuse. Après quelques secondes de réflexion, il l’autorisa à s’avancer. Sa voix était furieuse en dépit des accents douloureux qui en ponctuaient les syllabes. Malgré son allure confiante et son ton ferme, la jeune femme craignait en réalité les réactions du blessé. En effet, malgré sa blessure, il était armé et il ne dépendait que de lui de l’empaler sur sa lame. Le léger hochement de tête leva instantanément son malaise. Ses mains s’arrêtèrent de trembler.

Calypso s’agenouilla rapidement près de guerrier tombé dont la plaie, béante, était offerte à sa vue. La lame avait entaillé profondément les chairs, mais la déchirure n’était pas nette. L’homme avait dû continuer à gesticuler, agrandissant la coupure. Durant les combats, l’adrénaline avait dû faire son œuvre et annihiler la souffrance que devait provoquer une telle blessure. Il s’était donc tranquillement, mais sûrement, vidé de son sang jusqu’à trébucher ici. Une furtive vérification de ses autres blessures lui apprit étaient superficielles. Celle sur son flanc avait donc toute son attention.

« En effet, elle ne vous a pas loupé, » admit-elle d’une voix soucieuse. « Les dissidents sont redoutables. »

Ses propres mots la firent frissonner. Qu’aurait-elle pu faire si sa route avait croisé celle d’un ou d’une Kelowna du côté d’Ymir ? Elle n’osait l’imaginer. Instinctivement ses pensées se trouvèrent encore une fois drainées vers son frère. Agonisait-il, lui aussi, blessé contre une table à la vue de tous ? Désespérait-il d’être sauvé ? Ou au contraire, continuait-il à éliminer les derniers guerriers ? Quant à la troisième possibilité, elle se refusait d’y accorder la moindre attention. Priam n’était définitivement pas mort. Cela, elle ne pouvait y croire.

La guérisseuse leva les yeux vers le blessé pour la première fois depuis le début de leur échange. Il était jeune, plus jeune qu’elle et arborait des signes distinctifs de sa tribu nordique. Une peau pâle, des iris glaciales et des cheveux tressés. Pourtant, son visage maculé de terre, de suie et de sang lui donnait l’air plus âgé, malgré la fougue et la hargne dansant de ses prunelles. Durant un instant, un terrible doute l’assaillit. Et s’il faisait parti des attaquants ? En tant que Pankara, la jeune femme avait appris très tôt à se méfier des Kelowna et son aîné l’avait souvent mise en garde contre ces pillards violents et sanguinaires. Cependant, elle balaya bien vite cette angoisse naissante. Un dissident de l’aurait certainement pas invitée à approcher. Et même s’il avait été un ennemi, aurait-elle pu le laisser sans se retourner ?

« Vous allez vous en sortir, » lui assura-t-elle avec un sourire. « Votre blessure est profonde, je vais devoir la recoudre si je ne veux pas que vous mourriez d’une hémorragie. Mais d’abord, je vais nettoyer la plaie pour y voir plus clair. »

D’expérience, Calypso avait remarqué qu’expliquer ce qu’elle faisait avait tendance à détendre ses patients et à leur éviter de mauvaises surprises.
D’un geste sûr, elle déchira le bas de sa robe avant de rouler en boule le tissu. Un rapide coup d’œil aux alentours lui fit repérer un tonneau d’eau crevé par des flèches. Elle y trottina pour y mouiller le chiffon et se rincer les mains.
Sous son contact, elle sentit le corps du jeune homme tressaillir et elle s’excusa d’une grimace.

« Navrée, » chuchota-t-elle en fronçant les sourcils.

Elle fit glisser la besace pendant à sa hanche devant elle avant d’en tirer une fine aiguille et une bobine de fil textile. Avant le début des festivités de la soirée, la brune avait hésité à prendre son matériel.

« Je vais chauffer l’aiguille, » l’informa-t-elle. « Pour éviter un trop grand risque d’infection. »

Les flammes des torches renversées étaient un foyer idéal et elle n’hésita pas à y plonger la pointe avant de glisser le fil dans le chas.

« Serrez les dents, » lui conseilla-t-elle. « Vous êtes prêt ? »