Trois secondes. Il n’en fallu pas plus pour lever la tête et réagir. En trois secondes, l’ours se retrouva à terre, un couteau en pleine tête. Tuer un animal n’était pas ce qu’il préférait faire. Il n’aimait pas avoir une mort sur la conscience, mais ici il était question de vie ou de mort pour la personne qui se trouvait face à l’animal. L’ours ou l’Homme ? Il n’avait pas hésité une seconde à lancer son couteau, prévu à cet effet.

Revenons un peu en arrière, avant l’incident, voulez-vous ? Oui parce que si vous connaissez un peu Alaric, vous vous dites « Mais bon Dieu que fait-il en dehors de sa boutique dont il ne sort jamais ? ». Oh, petits lecteurs assoiffés, laissez-moi vous expliquer.

La journée avait plutôt bien commencé, si ce n’est que son ventre criait famine. Il avait donc décidé d’aller chercher à manger. Si ça avait été aussi simple. Il se rendit vite compte qu’il n’avait plus grand-chose à échanger et il n’avait pas le temps de forger un outil à échanger contre de la nourriture. C’est donc avec son ventre en guise de cerveau qu’il se décida à sortir de son trou pour partir à la recherche de choses pour le troc. Comme toujours lorsqu’il sortait hors de la ville, il était armé de sa dague et d’un couteau de lancer. Oui, celui qui allait finir entre les deux yeux de la bête.

Il avait donc quitté la ville et s’était laissé emporter sur les chemins, là où son cerveau lui disait d’aller, le long du fleuve. On trouvait souvent des petites choses plutôt intéressantes. Il s’était donc, inconsciemment éloigné de la ville et longeait donc à présent, lui aussi, le fleuve avant d’entendre quelqu’un crier derrière lui.

L’ours était donc à terre, l’arme planté en plein milieu du visage. Alaric visait comme un roi. Il tira une grimace de dégoût, mélangé à de la culpabilité, en retirant l’arme de la bête. Par réflexe, il prit le sac convoité pour l’éloigner et se tourna vers la jeune femme en détresse pour l’aider à se relever et l’emmener un peu plus loin. L’animal était mort, à coup sûr, mais il valait mieux s’en éloigner tout de même. Il rendit son sac à sa propriétaire et l’observa.

-Vous n’avez pas d’arme sur vous ? C’est pas très malin de sortir sans quelque chose pour se défendre.

Il se retourna pour s’avancer vers le court d’eau, y plonger son couteau et nettoyer le sang. Il déglutit en repensant à ce qu’il venait de faire. D’habitude c’était toujours quelqu’un d’autre qui tuait les animaux, pas lui.

-Oui, enfin j’ai jamais trop compris vos traditions et vos rituels. J’ai déjà essayé de comprendre pourtant mais je sais pas, je suis pas fait pour ce genre de trucs. En attendant paix à son âme, je pense qu’il n’aura plus besoin de ce qu’il a sur lui.

Alaric n’était pas particulièrement triste. Non, il était plus sous le choc de la descente d’adrénaline. Il réalisait ce qu’il avait fait. La mort n’était pas quelque chose de bien important pour lui, bien qu’il reste cordial à ce sujet. N’ayant personne à perdre, la mort de quelqu’un ne l’importait pas vraiment. Un ours encore moins. Il n’était simplement pas un fervent adepte de la chasse, bien qu’il s’y connaisse un peu. Il voyait passer des gens de pleins d’horizons différents, à la forge. Entre les chasseurs, les bouchers, les agriculteurs… Il en avait entendu des histoires et des récits techniques sur « comment labourer la terre » ou bien « comment et où abattre un animal et que faire lorsqu’il est mort ». C’est la raison pour laquelle il se débrouillait à peu près bien dans la découpe de la chair de la bête. C’était quand même très hésitant, ça se voyait dans la pratique. Puis l’odeur du cadavre et de la chair, bien qu’il soit encore frais, n’était pas particulièrement agréable. Lorsqu’il eut fini son œuvre, il posa les morceaux au sol et les observa. S’il était capable de découper les morceaux, il était incapable de reconnaître ce qui était mangeable ou non. Il ne savait pas non plus comment enlever  la fourrure. Plus il observait son travail, plus il se disait qu’il avait peut-être fait ça comme un barbare.

Il lâcha un soupir avant d’aller se passer les mains dans l’eau pour enlever le sang. Lorsqu’on le regardait, on voyait bien qu’Alaric ne pouvait pas être un guerrier. Déjà par sa manière un peu « bourrine » de parler, ensuite par son physique. Il n’était pas très grand, pas très musclé, il n’avait pas la carrure pour se battre, bien qu’il sache tout de même se défendre. Il y avait aussi qu’il n’était pas particulièrement propre : même si les guerriers n’étaient pas connus pour leur propreté, la poussière sur la peau du brun était de la poussière bien typique de la métallurgie. Quand on s’y connaissait un peu, il n’était pas difficile de voir qu’il était forgeron.

N’allez pas croire qu’Alaric était un garçon sale, il se lavait, régulièrement même. Il se trouvait un cour d’eau tranquille et enlevait la crasse comme il pouvait. C’était juste que travailler dans une forge était vraiment très salissant.

Après s’être rincé dans l’eau, il se retourna vers elle. Il avait réfléchi à la réponse qu’il lui donnerait. En y pensant, elle était tombée sur l’un des seuls jours où il s’aventurait plus loin qu’à l’habitude. Elle avait eu de la chance, vraiment beaucoup.

-Alaric, j’habite Alon. Vous avez de la chance que je m’en sois éloigné, c’est rare…