Elyris sortit du bois, rouspétant et ronchonnant à qui mieux mieux. Devant elle, les herbes hautes frémissaient sous le passage de Sylva, qu'elle pourchassait. Le raton-laveur avait eu la bonne idée de lui voler le pilon de poulet qu'elle avait acheté, ce qui avait induit une course-poursuite endiablée. Les quelques personnes qui avaient été avec elle, autour du même feu, l'avaient vu détaler en jurant fortement, ce qui était peu commun chez elle. D'habitude, Elyris était la fille timide, voire renfermée, qui ne pipait mot pendant des heures. Et là, ils l'avaient entendue beugler au moins quatre jurons à la suite.

Ce qui faisait que la jeune femme pourchassait depuis dix minutes son animal préféré, tout en sachant pertinemment que cette course était bien vaine : elle ne récupérerait pas son poulet. A partir du moment où Sylva avait posé ses crocs dessus, et donc en était venu à baver dessus, elle avait su que c'était mort pour son dîner. Enfin, pour ce dîner-là en tout cas. En réalité, elle le pourchassait juste pour la forme : pas forcément la force physique, elle était assez endurante comme ça, pour la vengeance ; quitte à ce qu'elle n'ait pas son poulet, autant que personne ne l'ait. Le spectacle était assez comique, surtout vu depuis les feux éparses de la fête : une jeune femme qui courait dans tous les sens, comme une dératée, dans les plaines, à quelques mètres à peine des attroupements, et qui semblait poursuivre... rien du tout, en fait. Personne ne pouvait voir Sylva qui se frayait un chemin devant elle, sauf elle.

Avec un cri de victoire, Elyris se jeta en avant, et chopa le raton-laveur, qui se démena aussitôt et lui griffa légèrement l'avant-bras, jusqu'à ce qu'elle lui maintienne fermement les pattes. « Lâche. Mais lâche, je te dis ! » gronda-t-elle, agitant le morceau de poulet. Avec regret, le raton-laveur dut lâcher prise, et piaula aussitôt alors qu'elle balançait avec vigueur l'aliment dans la nature. S'ensuivit quelques paroles peu amicales échangées avec les espèces de grognements légers de l'animal, puis Elyris le relâcha, et le vit aussitôt partir fureter vers l'endroit où le poulet avait atterri. « Fais attention ! » lui lança-t-elle, bien inutilement. C'était un raton-laveur. Mais b*rd*l, qu'est-ce qu'elle ne voulait pas qu'il lui arrive un malheur.

Elyris se laissa tomber sur le dos, dans l'herbe fraîche. Elle était bien, comme ça. Seule, avec juste les bruits de la fête en fond : les cris, les rires, le crépitement du feu et la bise dans les toiles des tentes. Dans le monde, et en marge du monde. Ce qu'elle aimait le plus : avoir un contact, mais lointain, avec les êtres humains. Là, ici, dans cette partie du monde, c'était parfait. La jeune forgeronne ferma les yeux, et écouta ses pairs s'amuser. Elle rêvait de pouvoir être avec eux, sans avoir peur. De pouvoir rire, boire, taquiner, sans avoir peur. Un rêve inavouable, et surtout impossible, d'où elle était. Elle était bien trop... malade, pour ça. Elyris était dans l'un de ces moments où elle se maudissait, d'être si incapable de se forcer, d'être si introvertie et de manquer tant de choses. Elle rêvait d'une autre vie, d'une autre elle, comme bien souvent dans ces répits qu'elle s'octroyait.

Des bruits de pas, très proches, lui firent rouvrir instantanément les yeux. Elyris n'osa pas bouger, pour ne pas effrayer la personne qui approchait. De même, elle priait fortement pour que ce ne soit pas un couple d'amoureux. La jeune femme entendit les pas se rapprocher, de plus en plus, jusqu'à ce qu'une grande forme sombre la domine. Avec terreur, Elyris vit un pied se lever, et se diriger tout droit vers son visage. « Eh ! » cria-t-elle en levant le bras, roulant sur le côté pour éviter les bottes de la personne, dont elle ne distinguait que le long manteau et le tricorne. L'inconnu, surpris – visiblement, Elyris avait été invisible à ses yeux – et déséquilibré par son mouvement, s'affaissa à moitié sur elle. Elyris se figea aussitôt, surprise de ce contact inopiné. Finalement, après quelques secondes de paralysie totale, elle osa jeter un coup d’œil par-dessus son épaule, pour observer l'inconnu.

Le cœur d'Elyris, qui avait déjà fait plusieurs loupés, ne s'en sortait guère mieux à présent, devant la vision qu'elle avait. C'était une femme, qui lui était tombée dessus. Et une femme à la beauté ensorcelante. Les reflets des feux, peu éloignés d'elle, faisaient chatoyer des étincelles étoilées dans ses cheveux d'or, et éclairaient ses yeux d'une lueur fantastique, sauvage. Son manteau, son tricorne étaient typiquement pankara ; elle sentait le sel, mais aussi la fumée, et les fleurs. Les fleurs Askhadi, ce qui signifiait qu'elle était là depuis quelques jours déjà. Une lueur indéfinissable s'alluma dans les yeux d'Elyris. La prestance de cette femme, ses traits – la ligne de sa mâchoire, ses yeux, ses cheveux en bataille – tout ramenait des souvenirs vivants, loquaces et involontaires dans son esprit. « Sàga ? » Le nom lui avait échappé, aussi involontaire que ces souvenirs. Il y avait bien quelque chose de Sàga, l'apprentie chamane de Pankara qu'elle avait connue, bien des années. Quand elle n'était qu'une petite fille, et pas la jeune adulte de maintenant.

Elyris était face à cette femme, qui avait un air à peu près aussi sidéré que le sien, elle en était sûre. La Pankara la fixait, les yeux à peine plissés. Elle l'avait vu réfléchir quelques secondes, un léger tic d'agacement traduisant son mécontentement de cette mésaventure. Brièvement, une repartie passa par l'esprit d'Elyris, repartie qu'elle avala et oublia aussitôt, comme toujours. Elle était terrorisée, incapable de bouger tant que la Pankara serait à moitié allongée sur son bassin. La forgeronne avala sa salive, n'osant ni détourner le regard, ni bouger.

« Tu connais Sàga ? Mais Sàga ne te connait pas… A moins que… […] Est-elle d’Askhadi ? Une petite luciole qui aimait les histoires de sirènes et de pirates ? » Elyris avait commencé à croire qu'elle s'était trompée, à la fois surprise par le parler étrange et par l'affirmation. Elle s'arrêta bien vite, sourcils froncés, bouche ouverte sur des mots qu'elle ne prononcerait. Mais alors... C'était bien Sàga ? Oui, évidemment ; qui d'autre parlait ainsi ? Elyris referma la bouche, et dévisagea la chamane, dans un état indescriptible. Lorsque Sàga l'interrogea, à la troisième personne, Elyris mit un peu de temps à comprendre que c'était d'elle qu'elle parlait. Personne ne l'avait jamais appelée « luciole ». La jeune femme acquiesça doucement, la gorge toujours serrée. Elle ne savait pas du tout comment réagirait Sàga à ces retrouvailles impromptues et bien des années après le départ de Sàga, sur les routes des clans avec son mentor. Et ça l'effrayait : elle avait peur que Sàga ne lui saute dessus, ne la prenne dans ses bras, ne l'embrasse, bref, ne fasse un quelconque geste affectif envers elle.

Les souvenirs d'Elyris remontaient petit à petit, marée doucement montante mais brassée. Tous se mélangeaient : ceux où elle écoutait religieusement Sàga lui conter des légendes, ceux où elle la poursuivait sans relâche, ceux où elles jouaient ensemble à donner vie à leurs histoires favorites. Elyris avait été une enfant innocente, quelque part, bien loin et bien longtemps auparavant. De ces moments passés avec la chamane, elle gardait le goût doux-amer de celui d'une amitié profonde, mais infantile, mais éphémère. Une amitié qui l'avait portée à travers mille lieux et mille continents, à voguer sur des mers exotiques et à rencontrer des personnages fantastiques. Oui, elle avait été cette petite fille qui aimait les histoires de sirènes et de pirates.

Les yeux d'Elyris s'écarquillèrent subitement, lorsqu'elle vit Sylva reparaître, et surtout grimper sur le dos de Sàga et se mettre à lui pétrir avec bonheur le dos, l'air béat. Le raton-laveur piétina la Pankara quelques instants, puis vint s'asseoir à côté de la tête d'Elyris, et observa avec curiosité la chamane. Elyris s'était sentie devenir rouge pivoine : Sylva était sans gêne, et rarement aussi familier avec quelqu'un. Juste gênant, en somme. L'animal décida alors de lui grimper dessus, l'étouffant à moitié, ce qui la fit râler : « Sylvaaaaa. Sérieux, descends de là. T'as les pattes pleines de terre en plus ! » Elyris se frotta le visage, et ne réussit qu'à étaler un peu plus la terre sur ses joues et son cou. Elle fusilla du regard Sylva, tout en le bénissant : il lui permettait d'oublier un tant soit peu les yeux de Sàga braqués sur elle, et sa gêne, et sa frayeur.

Du coin de l’œil, Elyris aperçut Sàga qui se redressait et remettait ses vêtements d'aplomb, avant de fouiller avec empressement dans son sac, puis de lever les bras au ciel avec un air de ravissement qui ne la surprit... pas plus que ça. Sàga était déjà originale, dans ses souvenirs de petite fille : toujours en décalage, souvent exubérante. Déjà alors, elle trouvait cela touchant. Petite fille, elle se rêvait aussi extravertie, capable de faire ces mêmes grands gestes et grands cris que la Pankara. Ce dont elle n'avait jamais été capable, et n'en serait plus jamais, elle en était certaine.

« Elyris. […] Bien sûr que c'est Elyris ! La petite luciole a bien grandis mais elle est restée... Une luciole ! […] La luciole aime toujours les bonnes histoires ? Que fait-elle, maintenant qu'elle a l'âge de voguer en solitaire ? Est-elle venue pour la fête, elle aussi ? Cela fait trop longtemps que Sàga n'a pas remis les pieds en Askhadi. Elle a oublié beaucoup de choses ! Elle s'ennuie ici... Mais Elyris est là, maintenant. Sàga va pouvoir s'amuser ! » Elyris releva les yeux vers Sàga, médusée. Entre-temps, Sylva avait de nouveau disparu dans les ténèbres des hautes herbes, l'abandonnant à son triste sort.

Elyris ramena ses jambes vers elle, et se redressa également pour s'asseoir, les genoux repliés contre sa poitrine, entourés de ses bras. Position fœtale verticale ; position de surprise et d'inconfort. Il n'y avait bien que Sàga pour l'appeler luciole. A vrai dire, Elyris n'avait aucune idée d'où lui venait ce surnom. « Je suis forgeronne. Ici, à Nisida. Et oui, j'aime toujours les histoires. » Un sourire teinté de nostalgie étira ses lèvres et égaya ses yeux. Les histoires restaient son petit plaisir. Quand elle le pouvait, avec les quelques recettes qu'elle économisait pour elle, elle s'achetait un livre. De temps en temps, au marché, le marchand de l'étal à côté du sien, un étal de livres, lui en prêtait un pour la journée et pour l'attente. Il n'était pas rare de voir Elyris dévorer un livre, à moitié allongée entre deux hallebardes. Composition étrange et fantasque.

Elyris fronça subitement les sourcils. Sàga était très enjouée ; en contrepoint de la forgeronne, ce n'était pas très difficile de paraître exubérant. « Attends... Qu'est-ce que tu veux dire par s'amuser ? » Elyris avait perdu l'habitude de s'amuser, et elle n'aurait jamais pensé être un jour sujet d'amusement. D'où sa méfiance, due à son trouble et à son esprit qui avait tendance à tout sur-interpréter. Interprétations étranges et fantasques.

Pendant quelques instants, Sàga est distraite, le regard levé vers les étoiles, les traits tirés en une expression de réflexion et de confusion. Finalement, elle reporta son attention sur Elyris, qui détourna aussitôt le regard, gênée de croiser ses yeux dorés, et d'avoir été prise en flagrant délit d'observation. Même innocente. « Oh oui, elles vont bien s’amuser ! » s'exclama Sàga. Subitement, la forgeronne se retrouva nez à nez avec la chamane, à présent à quatre pattes devant elle, leurs visages à à peine quelques centimètres l'un de l'autre. Elyris pouvait sentir le souffle de la Pankara sur sa pommette, descendre sur sa joue et mourir dans son cou. Elle déglutit difficilement, subjuguée par les yeux dorés de la chamane. Sàga n'avait pas changé. Toujours aussi délurée. Mais Elyris, elle, avait changé. Si la proximité, la complicité qu'elle avait avec l'apprentie chamane il y a des années lui semblait normale à l'époque, elle lui était aujourd'hui impossible. Elle ne pouvait pas, elle ne se sentait pas capable de la suivre partout, comme elle le faisait dans ces temps heureux. Elle en avait peu de souvenirs, si ce n'est celui des histoires, des mots, de la voix de Sàga qui entrait dans son crâne et y imprimait des histoires, ces contes dont elle raffolait tant, ces légendes qui l'enivraient, ces mythes qui lui procuraient un plaisir insatiable.

Non, elle ne pouvait plus agir ainsi. Trop de temps avait passé depuis. Elle était trop... brisée pour ça. Brisée. C'était le mot qui lui convenait le plus. Elle le détestait, le haïssait, n'aimait pas l'image qu'il renvoyait d'elle, mais il était vrai. Juste, adéquat. Elyris était brisée. Et elle se relevait à peine. « Sàga et la petite luciole ne vont pas rester à l’écart dans le noir. Ça ne se fait pas ! Sàga n’aime pas le climat d’Askhadi, plus encore quand elle s’ennuie. Alors elle va partir à l’aventure avec Elyris ! Elles ont du temps à rattraper ensemble ! Il faut qu’Elyris lui raconte tout ce qui s’est passé ici après son départ. Comment est-elle devenue forgeronne ? A-t-elle un amoureux ou une amoureuse ? Quelles sont les meilleures histoires d’Askhadi ? Est-ce que la luciole a déjà vu un chef de clan ? Est-ce vrai que les centaures existent ?! » Elyris déglutit de nouveau difficilement, peu rassurée. « Mais... Tu connais déjà Askhadi ! » Oui, elle essayait de se défausser. Elle n'était pas prête à revivre le passé, à retourner sur les traces d'une époque perdue. « Il faut qu'Elyris lui raconte tout ce qui s'est passé ici après son départ. » Bien sûr. Elle allait lui dire que huit mois après son départ, sa mère mourrait ? Que ça l'avait changée pour toujours, que ça l'empêchait d'avoir tout type de relation, qu'elle avait peur du moindre inconnu qu'elle n'avait pas vu depuis longtemps ? Evidemment, qu'elle n'allait pas lui dire ça. C'était toujours trop dur ; des mots qui ne pouvaient pas dépasser le stade de l'inarticulé, qui ne pouvaient pas se mettre en mots. Pathétique. Elyris, une nouvelle fois, se haït d'être si incapable.

La jeune femme décida de faire un effort. Après tout, elle connaissait Sàga. Non ? Alors, Elyris se râcla la gorge, et se lança prudemment, toujours guère rassurée : « Je suis devenue forgeronne parce que... ça me plaît. C'est... Je ne sais pas, j'ai vu les étincelles du marteau sur le fer, et j'ai su que je voulais faire ça. Et... non, pas de... » Elle fut incapable de le dire, les yeux perdus dans le vague, malgré les deux lanternes inquisitrices fixées sur elle. « Et oui, j'ai vu un chef de clan. Nukka, d'Orketa. Il y a deux jours, en fait. » Elyris se tut de nouveau, plus détendue. Elle n'aimait pas se dévoiler, alors revenir sur des questions plus... universelles, lui convenait tout à fait. « Tu connais déjà les meilleures histoires d'Askhadi. Et non, les centaures n'existent pas. » soupira-t-elle, à la fois amusée et désespérée. En fait, c'était bon de retrouver la folie de Sàga. Mais... Il y a une dizaine d'années, elle avait dit oui. Elle avait dit que les centaures existaient, et qu'elle le prouverait. Lorsqu'Elyris s'en rendit compte, elle croisa de nouveau les yeux de Sàga, avec cette lueur dans les prunelles qui signifiait qu'elle avait saisi. Quand avait-elle abandonné ces rêveries d'enfance ?

Les yeux de Sàga restèrent plongés dans ceux d'Elyris pendant un long moment. Et Elyris était charmée par ces yeux. Ambrés, tel le feu, elle y voyait des ombres, des étincelles, des rêves. Des formes y dansaient, s'effaçaient, s'altéraient. C'était étrange, mais fascinant. Les yeux de Sàga lui semblaient devenir flammes contant une histoire, soleil mythique de rêveries intérieures. Elle en oubliait presque leur proximité. Non, elle en oubliait leur proximité. Pour la première fois depuis bien longtemps, Elyris était détendue, alors même qu'une femme dont elle se souvenait à peine se tenait à quelques centimètres à peine d'elle. Il y avait quelque chose de rassurant dans l'étrangeté solaire de Sàga.

Puis, la Pankara s'écarta, et se rassit convenablement. Son bâillement fit sourire Elyris, qui devint bien vite hésitant lorsqu'elle se retrouva de nouveau face à ses yeux interrogateurs. Mais cette fois-ci, ils étaient hésitants. Posés sur elle, elle avait l'impression que Sàga refusait de la voir. Refusait de voir ce qu'elle était devenue. Elyris se souvenait bien, dans son enfance, que Sàga avait toujours été déconnectée de ce monde. Elle admirait cela. Après son départ, elle s'était même appliquée à agir comme elle. A prendre du recul, à tout voir sous un autre angle. Et la vie s'était rappelée à elle, violente, brutale et fatale.

« Il est temps de s'amuser ! Elyris va montrer tous les endroits les plus intéressants de la fête à Sàga ! Et lui raconter ses meilleures histoires ! » Elyris sursauta, et eut un même un vif mouvement de recul après le bond de Sàga. Son cœur s'affola dans sa poitrine, galopant à toute allure et emportant sa frayeur jusqu'à des sommets. De nouveau tétanisée, les yeux écarquillés, les pupilles dilatées, elle fixa la main de Sàga avec terreur. Pouvait-elle vraiment la toucher ? Sàga accepterait-elle vraiment qu'elle la laisse la toucher ? Elle l'invitait à le faire, mais le pensait-elle réellement ? N'était-ce pas uniquement symbolique, un simple geste pour accompagner ses paroles ? Et où voulait-elle l'emmener ? Encore une fois, le retour à la réalité fut violent. Elyris dut faire un effort pour se persuader que Sàga était sincère. Ce n'était pas la chamane de Pankara qui allait la guider, c'était Elyris qui allait la guider. Sàga lui laissait le choix : de prendre sa main ou non, de lui faire visiter ou non, de lui parler ou non. En réalité, ce fut cela qui décida Elyris à commencer à briser ses barrières. Hésitante, presque tremblante, elle posa sa main dans celle de Sàga, la tête baissée, seule la terre en ligne de mire. Rapidement, sans trop prendre appui sur Sàga, Elyris se redressa, et ôta aussitôt sa main de l'emprise des doigts de la chamane, pour se frotter, mal à l'aise, les bras. « Je… Sa voix lui fit défaut, et elle dut l'éclaircir. Je n'ai pas beaucoup d'histoires à raconter. Je peux te montrer la... la bibliothèque de Nisida, si tu veux ? » Ce n'est pas ce que tu veux. Mais c'est tout ce que je suis en mesure de t'offrir pour l'instant.